In Memoriam: Elisabeth Robbins Cole

In Memoriam: Elisabeth Robbins Cole

Mónica Sharp

21 enero 2022 – 16:18

Los amigos van y vienen en esta vida. Las conexiones aumentan y disminuyen. Nunca dejes que nadie te diga que puedes dirigir y conducir sus caminos. no puedes Pero puedes estar abierto a su aparición en el escenario donde diriges la obra de teatro de tu vida. Los hermanos pueden desaparecer. Los amigos retroceden bajo las olas. Los parientes mayores regresan a su vida como amigos, oa veces se encuentran nuevos amigos mayores. Atesoramos a los amigos mayores por su perspectiva y calma. Las personas que han llegado a los setenta y ochenta años con la mente intacta han visto todo el rico espectáculo de la vida.

Elisabeth Robbins Cole, 1939-2022+. En la foto de la iglesia de St. James, Navidad de 2021

Conocí a Elisabeth Robbins Cole en la Iglesia Episcopal de St. James en Florencia en septiembre de 2018 en un desayuno de agradecimiento a los voluntarios. Una voz confiada habló desde el final de una mesa. ¿Quien podría ser? ¿Emanaba realmente de esta diminuta y alegre mujer de pelo corto y claro? Me presenté. «Llámame Liz», exigió. Dije que me recordaba a mi abuela Esther (verdad). Liz no se ofendió. Más tarde, le compartí una foto luminosa de mi abuela, tomada en algún momento de los años treinta. Liz parpadeó y dijo que le había hecho un cumplido demasiado grande.

Liz nació en Springfield, Ohio, el 24 de diciembre de 1939. Episcopal de cuna, su parroquia natal era Christ Church Episcopal en Springfield, OH. Su tatarabuelo ayudó a fundar Christ Church Episcopal en 1834 y fue llamado como su primer sacerdote. Asistió a la Escuela Ridgewood en Springfield hasta los 12 años, luego asistió a la Escuela Miss Porter en Farmington, Connecticut, donde completó la escuela secundaria. Sus raíces yanquis eran profundas, pero no eran rival para la Toscana.

Liz llegó por primera vez a Florencia en el otoño de 1959. en un barco de vapor con el programa de tercer año en el extranjero en Smith College. Era historiadora del arte y lectora, una escritora amante de la literatura. Liz se graduó de Smith College en 1961 con una licenciatura en Historia del Arte. Llevaba Italia en la sangre y continuó sus estudios en Middlebury College en Vermont, terminando una maestría en italiano en 1962. En palabras de Liz, “Trabajé profesionalmente como historiadora del arte en San Francisco y Boston. Regresé para siempre a Florencia a mediados de mayo de 1968, cuando el mundo entero estaba alborotado por los derechos de los estudiantes, Vietnam, los derechos de los trabajadores, todo. Uno de mis primeros trabajos aquí fue con un estadounidense que trabajaba en St. James. Pronto me encontré escribiendo las actas de la sacristía y casi de inmediato lidiando con todos los asuntos pendientes que quedaron de los daños causados ​​por la inundación de 1966. Arquitectos, seguros, bellas artes. Después de que mi padre (Fred Cole) muriera en 1974, mi madre (Elisabeth Robbins Cole) empezó a venir a visitarme a Florencia para visitas más largas hasta que falleció en 2002”.

Su marido Alfonso Carpentieri (n. 1932 en Andria, Bari) era un fotógrafo muy conocido y talentoso. Se casaron en el Palazzo Vecchio en 1975. Alfonso la precedió en la muerte en 2007. No tuvieron hijos, pero Liz contaba con muchos jóvenes en su red que eran como niños para ella.

Liz y su nuevo paseo italiano, ca. 1970

En nuestro café semanal en su biblioteca con frescos a tiro de piedra de San Lorenzo, Liz me deleitó con historias de la recuperación de la inundación de 1966, la autora Muriel Spark y más. Tomé prestados libros. Muchos libros. Solo sus estanterías eran una historia en sí mismas, empaquetadas y en capas, la colección de una mujer que había estado leyendo toda su vida. Hablamos sobre la televisión actual que nos gustaba, los viajes que habíamos hecho y queríamos hacer, la crianza de los hijos y los hijos. Ella estaba especialmente interesada en mis hijos y preguntaba por ellos a menudo. Liz y yo teníamos mucho en común. La crianza del Medio Oeste. Nuestros errores de viaje. Sus clubes de lectura y su resiliencia en general. La red social que precedió y reemplazó a las redes sociales. Liz fue el pegamento que unió muchas amistades y grupos. Liz parecía conocer a todo el mundo. Fue miembro original de Demócratas en el Extranjero de Italia. Liz era indiscutiblemente genial con los niños de una manera genuina. Paciente, amable, directa, respetuosa.

Veía a Liz regularmente en St. James, pero nuestras citas semanales de espresso fueron lo más destacado de mi semana. Aunque estaba dispuesta a recibir ofrendas de mis productos recién horneados, me confió una tarde: “Siempre come fruta con tu espresso de la tarde, nunca pasteles, y vivirás hasta los cien años”. Su teléfono nunca dejó de sonar. Seguí llevándole pasteles, pequeñas ofrendas y cuentos de mi vida. No le pregunté si bebía espresso con mis pasteles, ni a qué hora del día los consumía. La entretenía con mis anécdotas. Yo estaba hechizado por la suya.

La pandemia fue dura para Liz. Sus viejos amigos lucharon por venir a la ciudad a visitarla, con encierros, cuarentenas y precaución a la antigua. Ella tenía una residencia vigilante, quien se aseguró de que fuera independiente hasta el final, tan libre como pudiera ser. Si su cuerpo le fallaba, su mente era indefectiblemente aguda e inquisitiva. Mantuve nuestra cita de café semanal, pero entré en cuarentena antes de las vacaciones y luego la ola de Omicron en la Toscana me mantuvo alejado por preocupación por su seguridad. Liz y yo continuamos enviándonos correos electrónicos y mensajes de texto como siempre, solo registrándonos. ¿Como son los niños? ¿Qué estás horneando? ¿Cuándo nos pondremos al día?

Cuando recibí el mensaje de que Liz estaba en el hospital el lunes por la noche, le envié un mensaje de inmediato. Estoy preocupada, ¿estás bien? Ninguna respuesta. Estaba en el parque persiguiendo a mi hija en su bicicleta. La cena se estaba preparando. Nuestro apartamento estaba cálido. Perdí una llamada de nuestro sacerdote en el caos después de la escuela. Un pozo bostezó en mis entrañas. Sabía de qué se trataba la llamada. Por lo general, no son buenas noticias cuando tu sacerdote te llama durante la cena. Respondí y dije que me comunicaría con él. Pero una parte de mí solo quería suspender el momento entre no saber y saber. Me llamó un poco más tarde y me dijo que Liz había muerto repentinamente.

Liz (extrema derecha) a bordo de un barco en ruta a Italia con compañeros de clase de Smith College, 1959.

Revisé mi teléfono y vi que había recibido mi mensaje de preocupación, pero no había respondido. Lo envié justo antes de que muriera. Una ráfaga de mensajes y correos electrónicos revolotearon a través de mi teléfono. No podía parecer real. ¿Cómo puede una fuerza de la naturaleza apagarse como una luz? Una mujer que vivió en Italia durante más de cincuenta años, por derecho debería tener otras dos décadas.

Hubo un velorio a partir de las 9:30 del martes en la capilla de Ofisa en Rifredi. Tomé el tranvía allí. La zona no me es familiar. Supe que estaba en el lugar correcto cuando un coche fúnebre de Maserati salió del garaje de Ofisa. En Italia, sales con estilo. Ni siquiera sabía que existía un coche fúnebre Maserati. Me detuve en el siglo décimo pastel de Santo Stefano in Pane para encender una vela. Después de sentarme en la iglesia durante un buen rato, volví a caminar por via delle Panche hasta Ofisa. La dirección estaba en un lugar extraño, detrás de una colección de garajes mecánicos y (irónicamente) unidades de almacenamiento. Una colección de capillas numeradas se desplegaba alrededor de un jardín de grava. Los nombres de los fallecidos estaban en una marquesina. Elisabeth Robbins Cole, Cappella III. Un encargado del jardín con abrigo y máscara apenas me dirigió una mirada. Las sillas y mesas de hierro forjado estaban dispuestas en un modesto patio fuera de cada capilla, con ceniceros limpios. La puerta estaba abierta. La habitación era hermosa. Nuevo y limpio como un alfiler, con todo lo que un doliente podría necesitar: una caja de pañuelos, caramelos duros, un registro y, lo más importante, el cuerpo en un armario refrigerado detrás de puertas dobles de vidrio. Sin asistentes, sin inicio de sesión, sin rarezas. Fue digno. La fragancia de los lirios sintéticos era abrumadora.

Me senté con Liz durante casi una hora. Se veía muy, muy pequeña, pero bien, como si estuviera durmiendo la siesta sobre una almohada de satén. Lloré. Charlamos de una manera que no habíamos podido, gracias a Covid y todo lo demás. Escribí en mi diario durante un tiempo. Pensé que apreciaría el momento de tranquilidad que su reposo me ocasionaba. Después de que todos nos pusiéramos al día, me puse los guantes, deslicé mi diario y mi bolígrafo en mi bolso y me excusé para volver a la corriente de la vida.

Gracias, Liz, por abrir tu corazón y tu hogar a tantos en Florencia. Tu recuerdo será una bendición. Descanse en paz, se lo ha ganado. Que, por favor, también continúes sacudiendo las cosas, donde sea que estés.

El funeral de Elisabeth Robbins Cole tuvo lugar el 20 de enero de 2022 a las 11 a. m. en la Iglesia Episcopal St. James de Florencia, Italia, en via Rucellai. Por deseo de ella, sus restos fueron incinerados. El entierro será en el Cementerio Inglés en piazzale Donatello el sábado 29 de enero, hora TBA.

Partes de este homenaje aparecieron en un formato editado en sharpmonica.com.




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